Ca y est. Je suis dans la trentaine. Voilà. C’est amorcé. Mais non, je ne vous ai pas menti sur mon âge. Mais oui, bande de cons, j’ai toujours 27 ans. Mais en fait, en réalité, je rentre dans ma trentaine. C’est arrivé hier. Je l’ai senti très fort et j’ai eu envie de hurler comme si je prenais mon pied avec Dieu le Père ! Non, plutôt comme si je prenais mon pied avec Le Père, le Fils et le Saint-Esprit. D’ailleurs, j’ai hurlé. Mais pas aussi fort que j’aurais voulu. J’avais encore une rognure d’ongle d’orteil dans la vingtaine. Bref, tout m’était prétexte à hurler. Une chanson me plaisait ? Fallait se boucher les oreilles mes cons ! C’est trop rock’n roll d’être dans la trentaine. C’est le pied intergalactique. J’ai envie de courir, de sauter, de dire merde à tout le monde ! En fait, c’est ça le truc : j’évalue à la baisse le regard des autres tout en poussant la morale,- cette grande fouteuse de merde-, dans les orties. En somme, et pour résumer, il y a fort à parier que ces prochaines années soient les plus scrapetteuses, les plus folichonnes, les plus mieux quoi, que j’aie jamais connues . Je me disais déjà que pendant la trentaine on touchait à une espèce de climax (c’est un mot anglais que tu connais sûrement, toi ; en revanche, toi là bas, au fond, j’ai des doutes… Bah tant pis pour ta gueule, pauvre con) dans la beauté physique (je précise, pour tous ces demeurés qui croient en une beauté intérieure ce qui est très con pour des raisons précises mais écoeurantes, alors, je n’en dirai rien, d’autant que ce n’est pas le sujet). Maintenant, je sens que ce n’est pas le fruit du hasard.

Ce qui m’inquiète, c’est le " après ". Parce que, fatalement, après, ça doit puer la merde. Comment on fait ? Si encore ça durait 20 ans, la trentaine, au sortir, on aurait Alzeihmer pour une transition en douceur. Mais entre la trentaine et la cinquantaine, y a la quarantaine. Quelqu’un connaît le taux de suicide des quarantenaires en France ? Bah bougez-vous le f.! D'avance, merci.