M.-J. et moi

Assise inconfortablement sur une chaise dont le siège tanguait au gré de ses mouvements, elle regardait devant elle, mais elle ne voyait rien. La douleur l’aveuglait. Oh, elle ne souffrait pas dans sa chair. D’ailleurs, elle ne la sentait pas, cette chair criminelle. Elle se la représentait vaguement, dans son esprit fatigué, au travers des forfaits qu’elle avait commis. Il y avait, ça et là, sur la table, les débris d’un verre que j’avais cassé dans un accès de rage. Quelque part, dans la nuit. Une occasion à saisir pour se sentir exister. Alors, tranquillement, elle se mutilait l’avant-bras gauche, comme l’on se pince pour s’assurer que l’on ne rêve pas. Je regardais le sang jaillir dans le sillon de sa peau arrachée et, alors qu’il coulait, elle revenait à la vie. Oui, elle était bel et bien là. Sujet responsable de ses actes. Ankylosé par eux. Non, elle ne voulait pas mourir. Non. Il y avait même quelque chose de masochiste à ouvrir ainsi les yeux sur la nature de ses crimes, à contempler la souffrance qu’ils généraient, à rester là, malgré tout.

Nous devions faire avec, désormais.

15:00 - 27/03/2008 - commenter ce billet

...comme un vide...

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Mais vous êtes complètement fou, vous voulez qu'elle nous tue tous... allez au boulot,"prosé" !

Parlons de "l'œuvre" maintenant; Un soupçon de malaise, un peu de sang, un peu de réalité mais mon dieu ou est la méchanceté... snif
On veut des détails sur ces méfaits, on veut un bain de tripes, on veut que sa charcute. *à les yeux gorgé de sang*


Ps: z'aime bien quand même et z'ai eu mon bulletin depuis un moment :s ... et donc j'espère que tu me tueras pas vu qu'une chose en annule une autre... non ? :D

Tchipo - 13:56 - 29/03/2008